INSTANTES

2005-01-26T08:38:00.000-08:00

Rostros

Y como se construye un rostro?, donde empieza, donde acaba, desde donde lo miro, hasta donde lo observo, hasta cuando lo lloro. Asi es esa foto, una foto, y no. Y asi es esa vida, su vida, pero tambien mi vida, unida a la suya en ese maldito instante, en ese magico instante. Humedo, todo esta humedo alrededor. El bote quieto, como su mirada, como su perdida languida en las ondas de aquel atardecer, anaranjado, inapresable.
Y como hago ahora para seguir?, y como dejo de mirar ese rostro, de vivir ese rostro?, y como sigo quejandome de mis frivolidades?. Esa cara, esa cara, ese gorro, ese dia, ese viaje sin vuelta. Me fui?, volvi acaso?, volvere acaso algun dia?.

2004-08-13T08:32:00.000-07:00

HANCHO

Una vez mas, he vuelto a torturar mis sentidos y me he unido a la cruzada “pase unos dias con adolescentes japoneses y tome conciencia de lo cruel que es esta sociedad”. Si, he reincidido. He vuelto al English Summer Camp, un campamento de verano en ingles para adolescentes japoneses, obligados a ir por sus padres y profesores para que asi puedan “liberarse” y aprender el idioma universal, el que les abrira las puertas del American way of life, o American dream, que tan fervientemente persiguen. No solo he vuelto, sino que lo he hecho 3 veces!!!, si, me convocaron tres veces seguidas, con tres colegios diferentes, estatales todos ellos. Seria bueno aclarar que la diferencia entre un colegio estatal y uno privado en Japon es muy grande. No hay un abismo en cuanto a la posicion economica, ya que todos tienen en Japon un buen pasar, sino mas bien en cuanto a ciertos comportamientos y buenas maneras, digamos, en resumidas cuentas, que estos ninios eran bastante “guarros”.
Hancho es aquel adolescente designado como lider del grupo. La sociedad japonesa se encuentra complejamente estratificada, y estos estratos jamas son alterados, se defienden y cumplen a rajatabla. Sato san era el hancho del grupo de siete adolescentes del cual yo me encontraba a cargo. Esto significaba que cualquier comunicado que yo quisiera hacer extensivo al grupo, debia comunicarselo a Sato san, y este, a su vez, al grupo. Sato san debia reunirlos en la puerta del colectivo y contarlos antes de subir (yo incluida) para cerciorarse de no dejar a ninguno a pie. Sato san tenia que ir a buscarme a la sala de reunion para comer con todos los demas, Sato san era el encargado de poner orden en el grupo y de dar cuenta a los profesores de las ovejas descarriadas que no cumplieran con una buena conducta. Hancho es una palabra que voy a recordar por el resto de mi vida. Nunca habia escuchado una palabra repetirse tantas veces, y a los gritos, como esta. –Hanchoooo!!!- haga esto, -Hanchoooo!!! Venga para aca, -Hanchoooo!!!!- vaya para alla. Todos y cada uno de los profesores gritaban (literalmente, GRI-TA-BAN!!!!) esta maldita palabra todo el dia sin cesar. Ser hancho es un trabajo arduo, pero tiene su recompensa, ser popular, ser reconocido y temido por el resto del grupo. Si, temido, es la mejor descripcion que le cabe.
Ademas del Hancho, que seria el segundo en jerarquia, ya que hay un Hancho general para toda la escuela, tambien tenemos al sirviente de turno, cosa que descubri mientras almorzabamos. Mi lugar en la cafeteria era frente al Hancho, siempre. Un dia intente cambiarme de lugar solo para desesperarlos y surtio efecto, vino uno de los profesores y me sugirio amablemente que no volviera a cambiarme de lugar, que ese era mi lugar designado, y lo mismo me ocurrio con el asiento del colectivo. En fin, mientras comia frente al Hancho, observo que este agarra su vaso y lo coloca con un golpe seco frente al esclavo y dice – Agua-, ante lo cual Tanaka san se levanta como si lo hubieran pinchado con alfileres y corre raudamente a traer el vaso con agua. Luego de dejar prolijamente el vaso frente al Hancho, Tanaka san se sienta, agarra sus ohashis (palitos) y cuando se dispone a comer su karague (pollo frito), Kobayashi san, sentado a su izquierda toma su vaso y ordena –te verde, rapido- ante lo cual Tanaka san vuelve a salir disparado de su silla y su mirada avergonzada se cruza con la mia, atonita a mas no poder. Tanaka san hace lo mismo tres veces mas.
Por un momento crei estar en un comedor carcelario, contando los dias para ganar mi tan preciada libertad. Por un momento me senti impotente, porque era una mera observadora, haciendo acopio de experiencias, burdos experimentos de campo (de concentracion).
Son estos los instantes que he venido a buscar?, me pregunto eternamente. Porque no veo esto convergiendo en mi taza de te verde, luego de prepararla cuidadosamente?.
Quizas estaba ahi, si, es que todo esta ahi, solo hay que saber ver.

2004-07-09T11:08:00.000-07:00

Cebollas

Cabellos rubios (mas bien amarillos, y dicho sea de paso, quemados) ojos azules (de contacto), rulos, un kilo de rimmel en las pestanias postizas, telefono celular abierto en la mano derecha, cartera colgando del antebrazo derecho tambien, vision cotidiana de una japonesa tipo de entre 15 y 25 anios. Aburrida en el tren, sin nada mejor para hacer, sigo analizando a este especimen estetico unico. Miro la posicion de sus piernas, torcidas, “chuecas”, siguiendo el patron de belleza japones, cuanto mas chueca, mas kawaii, mas cute, mas bonita. Parece que eso les da un look de inocenia infantil, aniniado, en fin, bastante pedofilo, como a ellos les gusta. A su lado un salary man “leyendo” el diario porno matutino. Si, porno, abierto de par en par, dejandome ver en la contratapa un par de piernas abiertas introduciendose algo que deberia formar parte de una ensalada. Que bueno este senior, comparte su lectura con todo el vagon, a su derecha, la chica kawaii, y a su izquierda, una dulce japonesita con colitas, preparada para ir al colegio. No es el unico dedicandole su inspiracion matutina a este tipo de “lectura“, todos los hombres del vagon lo llevan, las manos estrujadas en las hojas, a punto de acabar ante la ｍirada de todos. Sigo con la chica kawaii. Me detengo de golpe en su atuendo.　Musculosa blanca, sobre eso un trapo grisaceo, luego una camisa desabrochada, y encima de toda esa montania de tela, una especie de chaleco de safari africano. Aros de plastico fucsia al major estilo Madonna en los anios 80, unias largas, larguisimas! (postizas) llenas de estrellitas brillantes y lunas amarillas. Pollera de jean, debajo de la cual luce un par de polainas envidia de la protagonista de flashdance, y lo mejor, el touch que completa el modelito: unos graciosimos zapatos blancos con sandias verdes pintadas a mano…una delicia!.　Esto es lo que yo denomino “la moda cebolla”, superposicion de prendas y mas prendas sin ningun tipo de eleccion previa, es como meter la mano en el placard diez veces con los ojos vendados y ponerse lo que salga.

Superposicion cromatica, tactil. Superposicion de humores, de personalidades, de acciones. Ocultamiento tambien, siempre ocultos, siempre ves la superficie, siempre estas pelando la cebolla, nunca se llega al centro… habra un centro?.

Me maravillo ante la apertura estetica, ante el “no me importa lo que digan” de toda gran urbe, de cualquier ciudad cosmopolita. Me maravillo ante la posibilidad minima de que esa chica haya pensado al levantarse: “hoy me pongo esto porque me encanta, y esto va conmigo, este atuendo forma parte de mis elecciones, de mi postura ante el mundo”. Pero vuelvo a mirarla y despierto de mis fantasias. Quizas no haga otra cosa que ocultarse debajo de la montania de ropa, quizas no haga otra cosa mas que seguir agregando capas a la gran cebolla que constituye su vida y la de muchos (todos?) por aqui. Quizas se siente libre en este unico momento, es triste, pero esa montania de colores y texturas, sera su unico acto de plena libertad.

Prision textil.

Aqui parece existir una adoracion extrema por los uniformes, por todos ellos. Todas las escuelas, de nivel inicial y superior poseen uniformes. Es muy paradojico, pero hasta existen escuelas que dan a sus alumnos la “libertad” de elegir su propio uniforme, pero uniforme al fin… En fin, usar uniforme es cool, kakkoi, fashion, una manera de medir el nivel educativo de la institucion a la que se asiste. Aqui se asiste al colegio de lunes a lunes, sin excepcion, y, por supuesto, con el uniforme reglamentario…sin excepcion. De manera que un japones usa uniforme desde kindergarden, hasta finalizar su educacion media. Luego sobreviene el paraiso, la panacea estetica, lo prohibido abre sus puertas….la universidad. Ahhh.. paroxismo absoluto, en esta etapa, el cuerpo se entrega al roce de texturas locas, nuevas, los cabellos pueden ahora tenirse de verde, azul, rojo, todo esta permitido, no hay uniforme que llevar, adoptandose, segun mi criterio el uniforme cebolla. Creo que la sensacion experimentada es similar a aquellos cuzcos de departamento cuando los sacan a la plaza a hacer sus necesidades. Quieren olfatear todo en 10 minutos, ladrarse la vida, mear, cagar, revolcarse, todo en un instante, antes de que los vuelvan a encerrar. Por eso es mejor ponerse todo junto y dejarse de joder!, mezclar todos los estilos para no dejar ninguno afuera, ser dark, pop y punk a la vez. Vivir en una brecha temporal 70-80`s super psicodelica. No pertenecer a nada, y pertenecer a todos.

Pero solo son capas, y seria bueno seguir quitandolas, solo por curiosidad, por amor al abismo, por ver que hay detras del espejo. Pero solo siguen agregando mas capas, y mas capas, y la cebolla ya no es cebolla, es una masa informe, a punto de explotar.

Luego nuevamente sobreviene la prision textil. La universidad los arroja a las oficinas, y los muchachos flower power-The cure, son ahora salary man, y las muchachas Madonna-Abril Lavigne, son solo office lady`s. Son licenciados en arte, en letras, abogados, ingenieros. Pero no los son. Indefectiblemete, si no pasan el examen de hiper complejidad que les otorgara la verdadera licencia para ejercer su profesion, seran solo salary man y office lady`s y leeran literatura inglesa en el tren de camino al trabajo, como hobby.
Los salary man visten de gris, de pies a cabeza. Las office lady, tambien.

2004-05-19T10:31:00.000-07:00

ESTILOS.

En un descuido organizado de mi razon, a veces me veo arrancada de mi cotidianeidad, y me siento espia de mis actos. Me condeno por esto y aquello, como una vieja chusma de barrio ocupando su alpedismo eterno con la vecina atorranta de enfrente. No me van la escoba ni los ruleros, pero a veces los diviso en mi y me aterro. Agazapada, esperando para morder alli donde mas duele. Sigo desmenuzando un estilo que deberia … seducir?. Pero … y si los ruleros y los canutos de dos dias en las piernas fueran felices en mi ser?, y si no quiero seducir?, y si solo quiero sacarme la lengua en el espejo?, y si mi estilo es mi parodia, mi burla a mi misma o mi homenaje mas esquizoide para conmigo?. En fin, delirios estilisticos de madrugada.

2004-04-15T10:18:00.000-07:00

A LOS AMIGOS. Cronica de una lectura barata.

Y si. Hoy es uno de esos dias. La primavera en Tokyo no tiene el efecto que esperaba. A pesar de las flores, a pesar de los colores, a pesar de la calidez climatica que se avecina, hoy es uno de esos dias. Me encuentro desesperada tirandole ideas vivas a gente muy inerte, y que tonta, que tonta, no me doy cuenta todavia, de que no estan ustedes. O que triste, que terrible, me he dado cuenta hoy. Pero hoy me di cuenta en serio, con la mirada estrujada en una novela barata que solo leo en el tren, porque no tiene sentido ni disculpa relajar los sentidos en la lectura de “eso” siquiera en el inodoro. Y aunque no tengo azulejos en el banio para contar (que patetico) ni desodorante de ambiente con instrucciones de uso en espaniol, me niego a leer esa verguenza en otro sitio que no sea el tren. Justamente me descubri no queriendo pensar en algo, no queriendo pensar. Y de repente descubri cuanto extranio el dialogo, ese dialogo que punza, esos abismos orales a los que llegaba como se llega al climax. De golpe descubri como extranio a los amigos, y como me hago extrania en ese mundo subterraneo que solo por instantes sale a la luz. Cuantos de ustedes no quisieran estar aca, a cuantos de ustedes quisiera dejar yo en el lugar que estan, y sin embargo, no se por que, vivo extrapolandolos. Vivo trayendolos hasta aca contra su propia voluntad. Son como instantaneas pegadas a mi memoria. Negativos atorados en mis instantes sin pronunciar. Les pido disculpas por el secuestro, las lecturas baratas hacen estragos en el tren. Los quiero mucho.

2004-04-02T10:20:00.000-08:00

2004-04-02T10:18:00.000-08:00

2004-04-02T10:09:00.000-08:00

ESCUCHAR.

Quien escucha?, quien habla?, quien cuenta?, quien dice?, quien espera?, quien llora?, quien rie?. El cuerpo no se pone en juego. Soledades.

Cada lunes llego a las 4 de la tarde a Harmony School para enseniar ingles a ninios japoneses de entre 3 y 14 anios. Dos horas, dos grupos diferentes. No es mi primera experiencia con ninios y adolescentes en Japon. Hace 6 meses me contrataron en una escuela de verano para enseniar ingles y acompaniar a un grupo de adolescentes un fin de semana a una ciudad veraniega, a fin de que practicaran la lengua. La timidez que genera toda nueva lengua, es, como todos sabemos, muy grande, pero….tan grande?. Los ojos redondos intimidan, y mucho. La condicion femenina en algunos adolescentes con exceso de hormonas, sonroja. Mis manos gesticulando y mis ojos mirando fijo a los ojos casi son violencia. Pero lo mas violento, lo mas agresivo, el peor de los pecados sobrevino cuando pregunte en la clase: - y que hiciste el fin de semana?. Silencio. Miradas empolvadas. Midori san, que hiciste el fin de semana?, jugaste?, paseaste?, dormiste?. Respuesta unanime: nada. Yumiko san, que te gusta hacer?. Respuesta: nada. Keigo san, cual es tu color preferido?. Respuesta; ninguno. Los mas osados optaban por el negro, y solo una vez que me volvia lo suficientemente insistente, es decir, molesta. Nada. Ninguno. No se. Mi asistente japonesa, al final de la clase, me aconsejo: no les preguntes que hicieron el fin de semana, eso los pone incomodos, por que?, pregunte incredula. Con una sonrisa me responde: es que no hacen nada. Van al colegio todos los dias, pero en sus ratos libres, no hacen nada.

Yo escucho, yo hablo, yo te cuento, yo te espero aca, yo puedo llorar, reir, que se yo, mil cosas. El cuerpo en juego, siempre. Nadie escucha. Que triste.

La emocion del contacto. Masanori san con sus tres anitos golpeo su mano con la mia en cuanto dije give me five, man!!. Omoshiroi le dijo loco de contento a su mama: que divertido.

2004-03-24T04:33:00.000-08:00

VER

Casi abril. Los cerezos estan por florecer, antes de lo previsto, segun dicen. Nadie habla de otra cosa. Los brotes a punto de explotar en las ramas, y a mi lado, en el tren, muchos de ellos a punto de explotar tambien. Abril sera un goce cromatico, extremo, lo se, porque hace exactamente un anio lo fue para mi. Todo era maravilloso, las calles blancas y rosadas rebosantes de petalos, flores nevando sobre las cabezas. Fotos, fotos, mas fotos. Sakura dori y el parque, cerca de donde vivo, son lugares recomendades en revistas y noticieros para caminar en abril. Todo es recomendacion. El parque se convertira, en cuestion de dias, en un gran mantel a cuadros, en una gran canasta de mimbre con vino frances y sushi. Los ninios corretearan mariposas riendo, comiendo onigiris, al cuidado de sus madres, solo de sus madres. Papa esta trabajando. Y me pregunto si todo eso es tambien recomendacion. Abril, una explosion de color, todo sera perfecto, no habra fallas en este mundo durante un mes.
En japon los salary man estan obligados a vestir de gris (o negro, en su defecto). Solo algunas companias "innovadoras" permiten a sus empleados elegir el color de sus camisas y corbatas, en una actitud de libertad extrema. Pero llega abril...y me pregunto: igual van a pensar gris?. Llega abril y me pregunto si seguiran con cara de relojes sin derretir. Llega abril, y me pregunto si aun tendran fecha de vencimiento.
Mezclarse aqui implica desdibujarse.

2004-03-18T19:56:00.000-08:00

DIRECCION DE CONTACTO: karen_garrote@yahoo.com.ar

2004-03-17T09:38:00.000-08:00

“Text and image, interlacing, seek to ensure the circulation and exchange of these signifiers: body, face, writing; and in them to read the retreat of signs.” Empire of signs, Roland Barthes.

Las imagenes se agolparon hasta destruir mi escritura de una manera increible. Alguien me dijo una vez que las imagenes nada tienen que ver con el acto de escribir, pero si, quizas, ciertos tormentos que esas imagenes generan. La imposibilidad de enraizarse en otra cultura paraliza, y la de devenir en hibrido cultural se fue tornando poco a poco en algo mas interesante, y digno de aprovechar. Lo que ante mis ojos se plasmaba era un orgasmo simbolico, “el imperio de los signos”, jugando con Barthes, en todo su esplendor. Fue devenir ninia una vez mas, en esta eterna rueda de instantes, y jugar a inventar nuevas denominaciones.

2004-03-09T23:49:00.000-08:00

Impresiones de Tokyo 1